爸爸看着柜上已快看不清的照片，“一转，二十多年了。”

迟雾眶通红的从爸爸房间来，红存折攥在手里。她去了妈妈的坟前，傍晚的风吹来，晚霞如课本里学过的火烧云，那个时候学朱自清的《背影》，总不理解为什么只是一个背影就能让作者哭了，到后来才明白，父亲转身的背影比世上任何离别都让人无能为力。

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