不知不觉中，沈故思睡着了。

他太累了，无论是过去，还是这三年，包括现在，每一件事，似乎都死死的压在他身上，逼着他不得不往前走。

现在正是十二月，走廊虽然没有窗户，却并不和，能受到吹来的一阵阵凉风，带着刺骨的寒意。

沈故思在睡梦中忍不住打了个冷颤，裹了身上的外，蜷缩在长椅上。

他的梦并不好，是那些日夜

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