十三岁的夏延走在路上，肩膀单薄，背影伶仃。疏疏的枝叶间漏一剪月光，照得他后颈浑白一片，连上面许多细小的绒也清晰可见。骨珠鲜明地突起，看上去瘦得硌人，又有硬的秀气。像一段青青的竹竿，清香细腻，易于折断。

“你这么老住在医院里。”邻床的老大爷问他，“你家里人呢？”

夏延说：“我妈工作忙。”

“那你爸呢？”

“死了。”

对话就此终止。

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