脑袋象被狠敲了一般，窜过瞬时的空白。他的屋。她注视着他，他的体型，他的手枪，他的厌恶。他的屋。“我在他妈的问你问题。”他嗓音嘹亮，木屋似也应声微，只差没洒缕缕尘丝。“你的屋？”她笨拙地低声反诘。“是我他妈的屋。你在这里干什幺？”哦，当然了，她真笨，早该猜到的。这很合理，不是吗？比起有另一个像‘他’那样的人没在这片林区来得合理，合理多了。“我──”这是他的屋，他不是连环-Loading...

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