白蔷薇(上):“今天是你死去的第几天呢?”(2 / 2)

夜晚还是寒冷的,晚风带着咸温的海过满目疮痍的建筑,那些可怖的,无法愈合的伤疤,在摇曳的灯光溶解一般不断重塑,犹如被熔断的导线,犹如不断响着吱呀声的老旧机,在他佛装着停驻乌鸦的电线杆,晚风的哨笛,挂在树梢的风筝那样的睛里盘旋着,他失语一般沉默着。

他想起他时价格被人恶意说低,她从未那样失控地,好像濒死地尖叫过。

那摇晃的白炽灯光和泛着兼价彩犹如糖纸一样的避Loading...

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