思想是痛苦的事，是苦涩得像泪一样的东西。

沈合乾想了很久，不知自己有没有泪，他逐渐丧失了一切正常认知，体和固体的分别也不再清楚。

可是就在这庞大的无知茫然里，他隐隐约约勾勒一抹身影。

是谁呢？

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