“亲的日记……”

温伊握着笔，不甚灵活地转了转，小台灯开着，书桌对着窗户，外的月光倾斜落了来，扑满淡淡一层雪。

纤细的手握着笔来回动，另一只手握成拳撑着脑袋，又把笔放在鼻面，嘴噘起来，夹住它。

摇摇晃晃地，没几秒钟就掉来了。

温伊写不Loading...

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